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| Nueva York: New York
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Diarios de viaje en forma de poema. Español e inglés. Primavera: Spring, 1999
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1: Mempo --
Llueven gatos y perros en NY dice el taxista
con turbante que corre por la Park Avenue
sobre el asfalto mojado. En el baño del Café
Borgia el inodoro se llenó de agua, cayó al suelo,
inundó todo. En NY todo me parece industrial,
gris y moderno, sin alegría, como el cielo nublado
de esta tarde de abril en Soho. Los turistas
sacan fotos de la basura en las veredas, acumulada
sobre rejas metálicas negras debajo de las cuales
vive gente, gente que a veces también vive dentro
de cajas de cartón o enormes bolsas de plástico. En NY
la gente linda, joven y elástica se mezcla con los turistas
en zapatillas blancas sacando fotos a todo y a todos.
La gente linda, joven y elástica vestida de negro de pies
a cabeza camina rápido, me atropella. Mempo lee y habla,
charla conmigo, me da su dirección en Baires. Mempo
es lindo. Me gustaría acostarme con el. Encamarse
un escritor famoso es una manera de escalar la fama.
Encamarse un escritor famoso da para cuentos
y poemas, novelas apócrifas. Encamarse un escritor
famoso es el mejor afrodisíaco que conozco. En NY
las calles humean en blanco. El tedio me cubre,
me llena el alma aburrida ya de las grandes ciudades.
Añoro el campo o el mar, la playa, el pueblo.
Añoro el silencio interrumpido por un pájaro.
Añoro el silencio interrumpido por el viento o
un cuervo volando bajito. El silencio del pueblo,
la tranquilidad del campo. Las grandes ciudades ya me cansan,
me agotan y me refugio en un café que resulta tan bullicioso
que la calle misma con gente, voces, música, maquinas,
cafeterías a vapor produciendo expresos en
cantidades industriales. Un café lleno de humo y ruido.
Debo andar envejeciendo porque las grandes ciudades
me cansan, me aburren, me deprimen. Como quisiera
tener 20 años menos y andar por las calles
conversando con extraños, bebiendo en bares oscuros y
sudorosos, fumando toda la noche, llegando a casa
a la madrugada del brazo de un extraño que ya no lo es tanto.
En NY yo ya estoy vieja para estos trotes.
2: W;t
In NY smells of falafel and hummus mix
with blaring horns and sirens -- met two Uruguayan women
at Café Borgia in Soho, lost them in a shoe store.
Something bothers me but I don’t know what.
The clouds, must be the clouds and the cancer play.
She’s in pain,
unbearable pain. An indictment of the health industry?
Doctors?
The sun is out. Yeah!
The red eye/California blondes/the phone rings
Bread arrives at the table, ice cream melts
The bus on 5th avenue runs/a taxi/a car.
Just write
you like to write
it soothes you
it relaxes you
it keeps your mind occupied
Another cab/another phone rings/the ice cream
keeps melting/the ice cream is gone. Are you
all finished?
Yes, thank you.
She butters his bread, he butters hers.
Their food arrives -- he has pizza and you’re hungry now
but
you just had an apple tart with ice cream and caramel sauce.
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